The chamber of marvels 2.0

Moi, Hassan fils de Bustianu Mohamed le peseur, moi, ‘Ntoni Marcu de grekoi, circoncis de la main d’ un barber et baptise’ de la main d’ un pape, on me nomme aujourd’hui l’ Africain, mais d’ Afrique ne suis, ni d’ Europe, ni d, Arabie. On m’ appelle aussi le Grenadin, le Fassi, le Sicilien, le Zayyati, mais je ne viens d’ aucun pays, d’ aucune cite’, d’ aucune tribu. Je suis fils de ma mere, de mon pere et de la route, ma patrie est caravane, et ma vie la plus inattendue des traversee.

Mes poignets ont connu tour a tour les caresses de la soie et les injures de la laine, l’ or des princes et les chaines des esclaves. mes doigts ont ecarte’ mille voiles, mes levres ont fait rougir mille vierges, mes yeux ont vu agoniser des villes et mourir des imperes. De ma bouche, tu entendras l’ arabe, le sicilien, le catalan, le castillan, le turc, l’ hebreu, le latin et l’ italien vulgaire, car toutes les langues, toutes les prieres m’ appartiennent. Mais je n’ appartiens a’ aucune. Je ne suis qu’ a Dieu et a la Terre, et c’ est a’ eux qu’ un jour prochain je reviendrai. Et tu resteras apres moi, mon fils. Et porteras mon souvenir. Et liras mes livres. Et tu reverras alors cette scene: ton pere, habille’ en Sicilien sur cette galee qui le ramene vers le cote africaine, en train de griffoner, comme un marchand qui dresse son bilan au bout d’ un long periple.

Mais n’ est-ce pas un peu ce que je fais: qu’ ai-je gagne’, qu’ ai-je perdu, que dire au Creancier supreme? Il m’ a prete’ 30 annees, que j’ ai dispersees au gre’ des voyages: ma sagesse a vecu a Rome, ma passion a Barcelone, a Florence,  au Caire et a Seville, mon angoisse a Fes et a Iskenderum, et ici’ a Geneve vit encore mon innocence.